Настроение.

Санкт-Петербург в XVIII веке. Гравюры.

"Жизнь - Родине, честь - никому!"

В выходные дочитала роман "Трое из навигацкой школы" Н. Соротокиной, по которому сняты мои любимые "Гардемарины". Наконец-то, я нашла некоторые сюжетные линии, выпущенные в фильме, а теперь объяснившие мне предысторию героев и событий.  Это, пожалуй, один из немногих случаев, когда нельзя сказать, что лучше - кино или роман? И книжка замечательная, и фильм отличный!


Сейчас читаю продолжение "Свидание в Санкт- Петербурге" - а вот тут книга точно лучше фильма! И дело, думаю, не в сценарии и не в режиссёре - а во времени съёмок - уже 90-92 годы, а первый фильм вышел в 1987 г. - он, пожалуй, остаётся последним хорошим фильмом для юношества, снятым в СССР. Дальше уже такого кино не будет, да и СССР тоже.

Настроение.

Гравюры XVIII века. Санкт-Петербург.

Настроение.

Из журналов мод конца XVIII века.

А весна так и не начинается...

Шкловский - Детство.

Гуляли мы по улицам недалеко, особенно зимой.
Один квартал по Знаменской улице, около церкви Козьмы и Демьяна. Церковь стояла на Кирочной. Мы, дети, нас было четверо, три брата и одна сестра (я младший), говорили: Козьма и Обезьяна, ни о чем не расспрашивая старших. Мы даже знали, где живут обезьяны.
Церковь имела маленький сквер. Снова проход, и в этом проходе за стеной сарай с трубой; из трубы часто шел дым; значит, там топили печи. Вот это и создало нам миф, что в амбаре живут обезьяны, они любят тепло; проверить мы не пробовали.
Вера относится к невидимому, как к видимому.
  Виктор Шкловский "Жили-были"

Трамваю.

Заметила, что во многих фильмах о 20-50 х годах ночной трамвай является полноценным героем. Сколько всего сказано друг другу на задней площадке, уходящего в ночь трамвая: кто-то встречает свою первую любовь, кто-то робко признаётся в своей симпатии после выпускного вечера 21 июня 1941 года, кто-то провожает мужа на фронт и смотрит вслед трамваю, пока тот не повернёт за угол. Тут всё про любовь, про встречи и расставания - самый романтичный вид транспорта. Жаль, что во многих городах трамвай убирают в угоду автомобилистам. Даже в наших фильмах последних лет двадцати вы уже не найдёте трамвая - всё сплошь автомобили разного калибра, хотя и фильмов-то нет - один "хрестоматийный глянец". Так и просится цитата:"Господа, вы звери, господа?"

Настроение.

       Единственные дни
На протяженье многих зим
Я помню дни солнцеворота,
И каждый был неповторим
И повторялся вновь без счета.

И целая их череда
Составилась мало-помалу -
Тех дней единственных, когда
Нам кажется, что время стало.

Я помню их наперечет:
Зима подходит к середине,
Дороги мокнут, с крыш течет
И солнце греется на льдине.

И любящие, как во сне,
Друг к другу тянутся поспешней,
И на деревьях в вышине
Потеют от тепла скворешни.

И полусонным стрелкам лень
Ворочаться на циферблате,
И дольше века длится день,
И не кончается объятье.
  Б. Пастернак

Детские страхи.

Прочитав недавно две книги воспоминаний, обнаружила совершенно одинаковые страхи, которые авторы испытывали в детстве.

"Помню, как мама приучала нас спать в темноте; немка, уложив всех, тушила свет и уходила к матери  в гостиную. Я не сразу засыпала. Лежала, вперив глаза в темноту, прислушиваясь ко всякому шуму и шороху. Меня охватывал какой-то непонятный страх, и я начинала нервным встревоженным голосом звать Fräulein. Она приходила:
 - Was hast du? (что с тобой)
 - Что-то бьётся  у меня под кроватью, что-то стучит, я не могу спать.
Она заглядывала под кровать.
 - Ничего нет. Спи! - и уходила. Я продолжала лежать, но ужас захватывал моё дыхание.
Мне казалось, темнота громадными чёрными глыбами сейчас задавит меня. Я взвыла:
 - Боря, ты спишь?
 - Нет, не сплю. А что?
 - Ничего.
Я на несколько минут успокаивалась, потом опять слышала тиканье под кроватью, и опять ужас наваливался на меня невыносимой тяжестью.
 Опять я окликала брата:
 - Боря, ты спишь?
 И не получала ответа. Становилось ещё страшнее, но в конце концов спасительный сон приносил мне покой. Только долго спустя я поняла, что тиканье и туканье было моё собственное сердце."
    А. П. Остроумова-Лебедева "Автобиографические записки"

"Однажды, когда я был маленьким мальчиком, легши спать, я вдруг услышал совсем близко от себя какой-то звук - глухой, но очень чёткий, одинаково повторяющийся. Я стал теребить одеяло, простыню, убеждённый, что из складок выпадет, может быть, жук или какая-нибудь игрушка, машинка. Я заглянул под подушку - ничего не обнаружилось. Я лёг, звук опять дал о себе знать. Вдруг он исчез, вдруг опять стал раздаваться.
 - Бабушка,  - обратился я к бабушке, с которой я спал в одной комнате, - ты слышишь?
 Нет, бабушка ничего не слышала. И вдруг, как будто извне, пришло понимание, что это я слышу звук моего сердца. Это понимание не удивило меня и не испугало. Признание правильности того, что во мне бьётся сердце, пришло ко мне с таким спокойствием, как будто я знал об этом факте уже давно, хотя с этим фактом я столкнулся только что и впервые."
      Ю. Олеша "Ни дня без строчки"

Как всё-таки дети во все времена похожи! А чего в детстве боялись вы? Может, так же не могли уснуть, слушая стук собственного сердца?

Настроение.

Эпизод с малярами неподражаем!

 Поединок мулата с королевичем кончился вничью; общими усилиями их разняли, и, закрутив вокруг горла кашне и нахлобучив кепку, которые имели на нем какой-то заграничный вид, оскорбленный мулат покинул редакцию, а королевич, из которого еще не вполне выветрился хмель, загнал меня в угол и вдруг неожиданно стал просить помирить его с Командором.

– Послушай, друг, – говорил он умоляющим, нежным, почти ребячьим голосом. – Ну что тебе стоит? Ты же с ним хорошо знаком. Он тебя печатает в своем «Лефе». Подлецы нас поссорили. А я его, богом клянусь, люблю и считаю знаменитым русским поэтом, и, если хочешь знать, он меня тоже любит, только не хочет признаться там у себя, в Водопьяном переулке, стесняется своих футуристов, лефов или как их там – комфутов, пропади они пропадом. Вот те крест святой! Ты меня только поведи к нему на Водопьяный, а уж мы с ним договоримся. Не может быть того, чтобы два знаменитых русских поэта не договорились. Окажи дружбу!

Я был смущен и стал объяснять, что я вовсе не в таких близких отношениях с Командором, чтобы приводить в Водопьяный переулок незваных гостей, что меня там самого недолюбливают и еще, чего доброго, дадут по шее и что я вовсе не уверен, что Командор действительно втайне любит его.

Но королевич не отставал.

– Пойми, какая это будет силища: я и он! Да у нас вся русская поэзия окажется в шапке.

Но я решительно отказался, отлично понимая, чем все это может кончиться.

– Тогда ладно, – сказал королевич, – не хочешь вести меня к Командору, так веди меня к его соратнику, а уж он меня наверняка подружит с самим. Соратник у него первый друг. А соратник тебя любит, я знаю, ты с ним дружишь, он считает тебя хорошим поэтом.

Королевич льстиво и в то же время издевательски заглядывал мне в лицо своими все еще хмельными глазами и поцеловал меня в губы.

Мы были с соратником действительно в самых дружеских отношениях, и я сказал королевичу:

– Ну что ж, к соратнику я тебя, пожалуй, как-нибудь сведу.

Но надо было знать характер королевича.

– Веди меня сейчас же. Я знаю, это отсюда два шага. Ты дал мне слово.

– Лучше как-нибудь на днях.

– Веди сейчас же, а то на всю жизнь поссоримся!

Это был как бы разговор двух мальчишек.

Я согласился.

Королевич поправил и сколько возможно привел в порядок свой скрученный жгутом парижский галстук, и мы поднялись по железной лестнице черного хода на седьмой этаж, где жил соратник. В дверях появилась русская белокурая красавица несколько харьковского типа, настоящая Лада, почти сказочный персонаж не то из «Снегурочки», не то из «Садко».

Сначала она испугалась, отшатнулась, но потом, рассмотрев нас в сумерках черной лестницы, любезно улыбнулась и впустила в комнату.

Это было временное жилище недавно вернувшегося в Москву с Дальнего Востока соратника. Комната выходила прямо на железную лестницу черного хода и другого выхода не имела, так что, как обходились хозяева, неизвестно. Но все в этой единственной просторной комнате приятно поражало чистотой и порядком. Всюду чувствовалась женская рука. На пюпитре бехштейновского рояля с поднятой крышкой, что делало его похожим на черного, лакированного, с поднятым крылом Пегаса (на котором несомненно ездил хозяин-поэт), белела распахнутая тетрадь произведений Рахманинова. Обеденный стол был накрыт крахмальной скатертью и приготовлен для вечернего чая – поповские чашки, корзинка с бисквитами, лимон, торт, золоченые вилочки, тарелочки. Стопка белья, видимо только что принесенная из прачечной, источала свежий запах резеды – аромат кружевных наволочек и ажурных носовых платочков. На диване лежала небрежно брошенная русская шаль – алые розы на черном фоне.

Вазы с яблочной пастилой и сдобными крендельками так и бросались в глаза.

Ну и, конечно, по моде того времени над столом большая лампа в шелковом абажуре цвета танго.

– Какими судьбами! – воскликнула хозяйка и назвала королевича уменьшительным именем. Он не без галантности поцеловал ее ручку и назвал ее на ты.

Я был неприятно удивлен.

Оказывается, они были уже давным-давно знакомы и принадлежали еще к дореволюционной элите, к одному и тому же клану тогда начинающих, но уже известных столичных поэтов.

В таком случае при чем здесь я, приезжий провинциал, и для какого дьявола королевичу понадобилось, чтобы я ввел его в дом, куда он мог в любое время прийти сам по себе?

По-видимому, королевич был не вполне уверен, что его примут. Наверное, когда-то он уже успел наскандалить и поссориться с соратником.

Не следует забывать, что соратник и мулат были близкими друзьями и оба начинали в «Центрифуге» С. Боброва.

Теперь же оказалось, что все забыто, и королевича приняли с распростертыми объятиями, а я оставался в тени как человек в доме свой.

– А где же Коля? – спросил королевич.

– Его нет дома, но он скоро должен вернуться. Я его жду к чаю.

Королевич нахмурился: ему нужен был соратник сию же минуту.

Вынь да положь!

Он не выносил промедлений, особенно если был слегка выпивши.

– Странно это, – сказал королевич, – где же он шляется, интересно знать? Я бы на твоем месте не допускал, чтобы он где-то шлялся.

Лада принужденно засмеялась, показав подковки своих жемчужных маленьких зубов.

Она сыграла на рояле несколько прелюдов Рахманинова, которые я не могу слушать без волнения, но на королевича Рахманинов не произвел никакого впечатления – ему подавай Колю.

Лада предложила нам чаю.

– Спасибо, Ладушка, но мне, знаешь, не до твоего чая. Мне надо Колю!

– Он скоро придет.

– Мы уже это слышали, – с плохо скрытым раздражением сказал королевич.

Он положительно не переносил ни малейших препятствий к исполнению своих желаний. Хотя он и старался любезно улыбаться, разыгрывая учтивого гостя, но я чувствовал, что в нем уже зашевелился злой дух скандала.

– Почему он не идет? – время от времени спрашивал он, с отвращением откусывая рябиновую пастилу.

Видно, он заранее нарисовал себе картину: он приходит к соратнику, соратник тут же ведет его к Командору, Командор признается в своей любви к королевичу, королевич, в свою очередь, признается в любви к поэзии Командора, и они оба соглашаются разделить первенство на российском Парнасе, и все это кончается апофеозом всемирной славы.

И вдруг такое глупое препятствие: хозяина нет дома, и когда он придет, неизвестно, и надо сидеть в приличном нарядном гнездышке этих непьющих советских старосветских помещиков, где, кроме Рахманинова и чашки чая с пастилой, ни черта не добьешься.

А время шло.

Лицо королевича делалось все нежнее и нежнее. Его глаза стали светиться опасной, слишком яркой синевой. На щечках вспыхнул девичий румянец. Зубы стиснулись. Он томно вздохнул, потянув носом, и капризно сказал:

– Беда хочется вытереть нос, да забыл дома носовой платок.

– Ах, дорогой, возьми мой.

Лада взяла из стопки стираного белья, и подала королевичу с обаятельнейшей улыбкой воздушный, кружевной платочек. Королевич осторожно, как величайшее сокровище, взял воздушный платочек двумя пальцами, осмотрел со всех сторон и бережно сунул в наружный боковой карманчик своего парижского пиджака.

– О нет! – почти пропел он ненатурально восторженным голосом. – Таким платочком достойны вытирать носики только русалки, а для простых смертных он не подходит.

Его голубые глаза остановились на белоснежной скатерти, и я понял, что сейчас произойдет нечто непоправимое. К сожалению, оно произошло.

Я взорвался.

– Послушай, – сказал я, – я тебя привел в этот дом, и я должен ответить за твое свинское поведение. Сию минуту извинись перед хозяйкой – и мы уходим.

– Я? – с непередаваемым презрением воскликнул он. – Чтобы я извинялся?

– Тогда я тебе набью морду, – сказал я.

– Ты? Мне? Набьешь? – с еще большим презрением уже не сказал, а как-то гнусно пропел, провыл с иностранным акцентом королевич.

Я бросился на него, и, разбрасывая все вокруг, мы стали драться как мальчишки. Затрещал и развалился подвернувшийся стул. С пушечным выстрелом захлопнулась крышка рояля. Упала на пол ваза с белой и розовой пастилой. Полетели во все стороны разорванные листы Рахманинова, наполнив комнату как бы беспорядочным полетом чаек.

Лада в ужасе бросилась к окну, распахнула его в черную бездну неба и закричала, простирая лебедино-белые руки:

– Спасите! Помогите! Милиция!

Но кто мог услышать ее слабые вопли, несущиеся с поднебесной высоты седьмого этажа!

Мы с королевичем вцепились друг в друга, вылетели за дверь и покатились вниз по лестнице.

Очень странно, что при этом мы остались живы и даже не сломали себе рук и ног. Внизу мы расцепились, вытерли рукавами из-под своих носов юшку и, посылая друг другу проклятия, разошлись в разные стороны, причем я был уверен, что нашей дружбе конец, и это было мне горько. А также я понимал, что дом соратника для меня закрыт навсегда.

Однако через два дня утром ко мне в комнату вошел тихий, ласковый и трезвый королевич. Он обнял меня, поцеловал и грустно сказал:

– А меня еще потом били маляры.

Конечно, никаких маляров не было. Все это он выдумал. Маляры – это была какая-то реминисценция из «Преступления и наказания». Убийство, кровь, лестничная клетка, Раскольников…

   В. Катаев "Алмазный мой венец"

Слушая радио.

Очень грустно разочаровываться в Атосе, своей детской любви.

Коварство и любовь.

– Ну так что же, – сказал теперь Маяковский, усаживаясь на диван, – вы хозяин. Я гость. Занимайте.
– Я вас?
– Меня!
– Мчать болтая, будто бы весна – свободно и раскованно?
– Вот именно.

Ох, какие мы были тогда остряки!

– Давайте. Расскажите что-нибудь раскованно о Блоке. Ведь вы с ним встречались?
– Хотите: о моей одной исторической встрече с Александром Блоком? Еще до революции. В Петрограде. У Лилички именины. Не знаю, что подарить. Спрашиваю у нее прямо: что подарить? А у самого в кармане… сами понимаете. Нищий! Дрожу: а вдруг захочет торт – вообразите себе! – от Гурмэ или орхидеи от – можете себе представить! – Эйлера. Жуть! Но она потребовала книгу стихов Блока с автографом.
– Но как же я это сделаю, если я с Блоком, в сущности, даже не знаком. Тем более – футурист, а он символист. Еще с лестницы, чего доброго, спустит. – Это ваше дело. – Положение пиковое, но если Лиличка велела… О чем тут может быть речь?… Сшатался с лестницы. Слышал, живет на Офицерской. Мчусь на Офицерскую. Пятый этаж. Взбежал. Весь в пене. Задыхаюсь. Дверь. Здесь. Стучусь. Открывают. – Не могу ли видеть поэта Александра Блока? – Как доложить? – Так прямо и режу: – Доложите, что футурист Маяковский. – А сам думаю про себя: нахал, мальчишка, апаш, щен, оборванец. Никому не известен, кроме друзей и знакомых, а он – Блок! Нет, вы только вообразите себе, напрягите всю свою фантазию: Александр Блок. Великий поэт. Сам! Кумир. По вечерам над ресторанами. Я послал тебе черную розу в бокале золотого, как небо, аи. Жду. Сейчас спустят с лестницы. Ну что ж… Не так уж высоко. Всего пять этажей. Пустяки. Но все-таки… Однако нет, не спустили. Услышав мой голос, выходит в переднюю. Лично. Собственноручно. Впервые вижу вблизи. Любопытно все-таки: живой гений. При Желании могу даже потрогать. Александр Блок. Величественно и благосклонно. С оттенком мировой скорби: – Вы Маяковский? – Я Маяковский! – Рад, что оказали мне честь. – И этак многозначительно: – Знал, что вы придете. Чувствовал. Давно жду встречи с вами, – и вводит в свой кабинет. Ну конечно, кабинет не то что ваш, с юбилейной чернильницей от полтавского земства! Сами понимаете: книги, корректуры. Письмо трагической актрисы. «Розы поставьте на стол, и приходилось их ставить на стол». – Садитесь. – Сажусь. Не знаю, куда спрятать ботинки. Один из них с латкой. Неловко. Сижу, как на еже. Несколько раз порываюсь что-нибудь насчет книги стихов с автографом. Но он не дает сказать ни одного слова. Сам! Подавляет величием. И что самое ужасное: чувствую, что придает моему визиту всемирно-литературное значение. Высший исторический смысл. Свиданье монархов. Встреча символизма и футуризма. – Мы, говорит, уходим, а вы, говорит, приходите. Мы прошлое, вы будущее. Футуризм идет на смену символизму. Вы наша смерть. Приемлю в вашем лице грядущее Мира. И, конечно, русской литературы, хотя вы и бросаете Пушкина с парохода современности. (Дался им всем этот несчастный пароход современности. Даже мама говорила: «Зачем тебе это, Володечка?» Знал бы, не подписывал бы). И вообще, говорит, Маринетти. У вас, Маяковский, «особенная стать». С радостью и печалью приемлю ваш приход ко мне. Это было предопределено. В один роковой миг будущее всегда появляется на пороге прошлого. Я прошлое. Вы будущее. Вы – возмездие. У нас с вами будет длинная беседа. – И так далее, по принципу: «…громя футуризм, символизмом шпынял, заключив реализмом».
(А дома Лиличка с нетерпением ждет автографа! Представляете мое состояние? Без этого автографа мне хоть совсем не возвращаться. Сказала – не пустит. И не пустит. Положение безвыходное.) А он все свое: мировая музыка, судьба мира, судьба России… – Вы согласны? – спрашивает. – Не так ли? А если не согласны, то давайте спорить. В споре рождается истина. Хоть мы идем и разными путями, но я глубокий поклонник вашего таланта. Даже если хотите – ученик. Ваш и Хлебникова. Хлебников гений. Вы до известной степени тоже. – Ну, тут он для красного словца немножко загнул, потому что, как впоследствии выяснилось, один из вариантов его стихотворения «День приходил, как всегда: в сумасшествии тихом» содержит такие строчки:
«Хлебников и Маяковский набавили цену на книги, так что приказчик у Вольфа не мог их продать без улыбки».

– Вот как уел! Эта строфа, – заметил Маяковский, – тогда почему-то в печать не попала. А жаль! Все-таки реклама. Хотя и была воткнута ироническая шпилька в футуристические зады. Но не в этом дело. Дело в том, что время неумолимо шло, а собственноручной подписи Блока все нет и нет! Терпел час, терпел два, наконец не выдержал. Озверел. Лопнул. Прерываю Блока на самом интересном месте: – Извините, Александр Александрович. Договорим как-нибудь после. А сейчас не подарите ли экземплярчик ваших стихов с собственноручной надписью? Мечта моей жизни!
Отрешенно улыбается. Но вижу – феерически польщен. Даже не скрывает. – У меня ни одного экземпляра. Все разобрали. Но для вас… – Только подождите, не пишите Маяковскому. Пишите Лиле Юрьевне Брик. – Вот как? – спросил с неприятным удивлением. – Впрочем, говорит, извольте. Мне безразлично… – И с выражением высокомерия расчеркнулся на книжке. А мне того только и надо. – Виноват. – Куда же вы? – Тороплюсь. До свиданья. – И кубарем вниз по лестнице. По улице. Одна нога здесь, другая на Невском. Так что брюки трещали в ходу. Вверх по лестнице. В дверях – Лиличка. – Ну что? – Достал! – Рассиялась. Впустила.
   В. Катаев "Трава забвенья"

Пы. Сы.: А потом ещё и "реношечку" попросила - ну не стерва ли?

Наблюдение.

"Мой век, моя молодость, мои друзья и подруги" А. Мариенгофа, "Алмазный мой венец" В. Катаева, "Ни дня без строчки" Ю. Олеши написаны таким образом, что при чтении кажется, будто ты листаешь их ЖЖ, а воспоминания-миниатюрки, из которых состоят книги похожи на посты! Наверное, из них получились бы популярные блоггеры в интернет-пространстве.

Прочитала

 "Купол св. Исаакия Далматского" Куприна - автобиографическая повесть. В 1919 году Куприн жил в Гатчине, где стояли войска Юденича , и редактировал газету Северо-Западной армии «Приневский край». Но почему-то никаких чувств текст не вызвал: ни сопереживания, ни сочувствия, даже несмотря на некоторые волнительные моменты. И хотя мне совсем чужды поэтизация и героизация белого движения, но сразу же вспомнила булгаковскую "Белую гвардию" - самое искреннее и лучшее произведение о любви, дружбе и чести!

1 марта.

Поздравляю нас всех хоть и с календарной, но всё-таки весной! А ещё сегодня Всемирный День кошек! Так что - больше вам кошек - хороших  и разных!

         Пробуждение весны

Вчера мой кот взглянул на календарь
И хвост трубою поднял моментально,
Потом подрал на лестницу как встарь,
И завопил тепло и вакханально:
"Весенний брак, гражданский брак -
Спешите, кошки, на чердак!"

 
И кактус мой - о, чудо из чудес!-
Залитый чаем и кофейной гущей,
Как новый Лазарь, взял да и воскрес
И с каждым днем прет из земли все пуще.
Зеленый шум... Я поражен,
"Как много дум наводит он!"

Уже с панелей слипшуюся грязь,
Ругаясь, скалывают дворники лихие,
Уже ко мне зашел сегодня "князь",
Взял теплый шарф и лыжи беговые...
"Весна, весна! - пою, как бард,-
Несите зимний хлам в ломбард".

Сияет солнышко. Ей-богу, ничего!
Весенняя лазурь спугнула дым и копоть.
Мороз уже не щиплет никого,
Но многим нечего, как и зимою, лопать...
Деревья ждут... Гниет вода,
И пьяных больше, чем всегда.

Создатель мой! Спасибо за весну!
Я думал, что она не возвратится,-
Но... дай сбежать в лесную тишину
От злобы дня, холеры и столицы!
Весенний ветер за дверьми...
В кого б влюбиться, черт возьми?

        Саша Чёрный 

               Коту Максу

Рыжий кот уснул, уткнувши нос,
Это, бабки говорят, к морозу...
А его хозяин пишет прозу,
Хоть иссяк на прозу нынче спрос.

Пишет он, хотя скребёт в уме,
Что дела в издательстве фиговы.
Просто в жизни ничего другого
Никогда он делать не умел.

Хорошо уснувшему коту -
Существу, чей мир одна квартира.
Сон, еда, прогулки до сортира -
Все его проблемы без потуг.

Он живёт в покое и тепле,
Не нужны лентяю кошки-дуры:
С помощью нехитрой процедуры
Он избавлен от таких проблем.

Впрочем, и хозяину кота
До проблем до этих мало дела -
Всё ему на свете надоело,
Потому как тлен и суета...

Есть, однако, средство от тоски,
От него душевней станет сразу.
...И хозяин, дописавши фразу,
Отодвинет в сторону листки.

Карандаш уронит он из рук
И откроет шкафчик застеклённый.
И, стаканом звякая стеснённо,
Поскорее дверь запрёт на крюк.

Тишина. Лишь вздрогнул в кресле кот.
Что его во сне насторожило?
...Ах как потекло тепло по жилам,
Как на сердце тихо и легко.

И зерно пушистое в душе -
Словно шарик от пушистой вербы.
Неплохая вещь венгерский вермут:
Два глотка - и ты захорошел.

Кот проснулся. От него уют
Истекает, как тепло от грелки...
-Что? Консервов хочешь? Ешь с тарелки...
Ох как жалко, что коты не пьют.

Мы б с тобой... А впрочем, не беда.
Посиди тут у меня под боком.
И тогда не очень одиноко
Будет мне... Постой же! Ты куда?

Ладно, ладно, выпущу. Поверь,
На тебя я вовсе не в обиде.
...Кто ещё там? Что "в каком ты виде"?
Шли бы вы... А ну, закройте дверь!

Тишина опять со всех сторон.
Пьёшь - и никакого нет эффекта.
Как досадно: в пистолет "Перфекта"
Влазит только газовый патрон.

А не то бы - поднести к виску...
...И бегу, бегу я по песку,
Волны плещут, солнца летний свет.
И всего-то мне двенадцать лет...

-Кто опять там? Не открою. Шиш!
Ну, оставьте же меня в покое!
Думаете, сдамся так легко я?..
А, да это ты пришёл, малыш!

Выспался? А мне в постель пора.
Досмотрю про лето, про босое...
Что? В кормёжке мало было соли?
Что ты лижешь щёки мне, дурак...

       Владислав Крапивин

                      *** 

Звеpь на совyшкy похожий,
Именyемый Котом,
Hа лаpе сидит в пpихожей,
Окpyжив себя хвостом.
Чеpез щелочки-пpищypки,
В темноте меpцает он,
Hа его пyшистой шкypке,
Загогyлин миллион.
Hи мypлыка и ни мява.
Он так важен потомy,
Что сейчас пpидyт х о з я в а,

И начнyт слyжить емy...

         Елена Благинина